Aí vem 2008, e que chegue feliz!

Gente, 2007 está com os dias contados. Final de ano traz as lembranças do que fizemos ou não, do que dissemos, vivemos, ouvimos, escrevemos...e de tudo o que a gente deixou pra depois. Minha lista com promessas de ano novo está na cabeça – não escrevo que é pra ninguém cobrar depois...

Por aqui quero registrar que foi muito legal entrar para a blogosfera, conhecer idéias e histórias de gente que se não fosse a web, seria difícil encontrar.

Valeu todo mundo pela troca!! Tem sido bom demais!

Cristãos ou não, pouco importa, desejo que esse espírito natalino de fraternidade, compreensão, perdão e amor puro contamine a gente e fique impregnado em 2008! Que eu, você e todo mundo possamos no ano novo dar e receber mais tolerância, respeito e amizade!

I get high with a little help from my friends...

Até 2008!!

Aos cacos quando a eles pertencer

Imagem: llbvn

Com um “basta!” entalado na garganta, fitava o homem no fundo dos olhos. Aquele homem que era seu marido mas que naquele instante, assim como em outros instantes recorrentes de um tempo para cá, parecia um desconhecido a surpreender-lhe a boca do estômago, impiedoso.

Encarou-o, em perplexa decepção, por dez segundos. Nestes dez segundos, couberam seus oito anos juntos, do primeiro beijo até o presente – o casamento, a lua-de-mel, o primeiro de muitos rompantes; os prazeres e as concessões. Conseguiu compactar os anos de convívio em dez angustiantes segundos e neles ainda coube, pela última vez, a dúvida: “vale a pena insistir nisso?”, e a resposta definitiva: “não!”.

O casal ainda se olhava como quem radiografa em despedida o interior alheio, derradeira tentativa de mapear o que passa dentro daquele de quem um dia se foi íntimo mas de repente não se é mais. O “basta!”, há meses trancado na jugular da mulher, irrompeu em um gesto. Extremado, inadequado, equivocado, seu gesto tomou proporções exageradas, sabia disso, mas não era mais possível controlar-se.

Da garganta o “basta!” correu pelos braços tal qual corrente elétrica em sobrecarga. Ao chegar nas pontas dos dedos, a eletricidade que represara puxou a tolha sobre a mesa com toda a força que as mãos delicadas daquela mulher de um metro e sessenta puderam recrutar. Foi o tempo de duas piscadelas, e a mesa posta do café-da-manhã fragmentou-se em cacos empapados de café com leite. Pão, queijo e estilhaços de louça sobre o piso de azulejo verde escuro. A toalha branca, agora manchada com a última refeição a dois, cobria parte da porcelana estilhaçada.

Durante a cena, nenhum dos dois disse palavra e assim permaneceram. Enquanto o homem a olhava atônito, ela levantou-se e foi buscar a bolsa. Dando as costas rumou à porta, disse adeus e informou que outra hora – qualquer hora distante daquela – daria um jeito de buscar suas coisas. Falou assim mesmo, “minhas coisas”, como se fosse pouco o que deixava para trás. Eram pertences reunidos ao longo de oito anos, mas eram muito pouco diante do que em realidade estava deixando naquele apartamento. Sem fazer ruído, fechou a porta e se foi.

Ele permaneceu sentado em meio aos restos de comida, olhando os cacos espalhados pelo chão. Do início da discussão até aquele momento não esboçou reação, só conseguindo retomar a fala quando a mulher já estava lá fora, indo embora pelo elevador. Pouco mais alto que um sussurro, dedicou-lhe quatro palavras terminais, sem raiva nem piedade, sem qualquer emoção. Honestíssimo, balbuciou: “grande filha da puta...”.

Leia-me

Sentei-me, cansada de discussões via MSN e e-mail. Se bater boca cara a cara é desgastante demais, por escrito me dá preguiça.

Cansei de tentar me fazer entender e acabar frustrada por suas interpretações errôneas. Talvez eu não tenha capacidade de explicar o que sinto, talvez a impaciência impeça sua compreensão, mas agora tanto faz, já não importa.

O estrago foi feito. Contudo, tenho uma mania irritante de querer fazer as pazes. Coisa de gente que precisa de aprovação. Não tenho pudor de assumir insegurança e carência – conheço o material de que sou feita e sei que as fragilidades é que dão suporte à minha coluna vertebral. Sem elas, não seria capaz de ficar em pé.

Quero abrir aqui uma bandeira branca que despeje paz nesse ponto final. Quero ficar de bem porque, a despeito das agressões, só consigo querer o bem de quem um dia foi meu bem e me fez bem.

Não posso tomar cerveja com você, ainda não. Se eu for, corro risco de recaída e aí todo esse trabalho para te tirar de mim iria por água abaixo. Uma hora vai dar, agora, não.

Para terminar, te dedico um poema – o último. É Mario Quintana (gostaria que fosse meu) e traduz com precisão impressionante tudo o que eu não consegui te fazer entender sobre mim. Sem esperar que entenda agora, seguem os versos:

"Por favor não me analise

Não fique procurando cada ponto fraco meu

Se ninguém resiste a uma análise profunda

Quanto mais eu...

Ciumento, exigente, inseguro, carente

Todo cheio de marcas que a vida deixou

Vejo em cada grito de exigência

Um pedido de carência, um pedido de amor

Amor é síntese

É uma integração de dados

Não há que tirar nem pôr

Não me corte em fatias

Ninguém consegue abraçar um pedaço

Me envolva todo em seus braços

E eu serei perfeito amor."

Será que desentope?

Época de Natal faz todo mundo ficar mais bonzinho que o normal. É o tal espírito natalino.

Acho que o tempo tem entupido esse clima fraternal em alguma parte de mim que não alcanço. É que antigamente, mal chegava dezembro a aura natalina já havia me embrulhado pra presente. Eu era toda empolgação, irmandade e panetones. Não sou mais.

Descobri isso na sexta-feira, enquanto esperava o sinal ficar verde no cruzamento da alameda Ministro Rocha Azevedo com a avenida Paulista.

Estava lá eu, parada dentro do carro, quando um menino carregando uma caixa de chicletes bateu no vidro com a pergunta “tia, qual é a capital da França?”. Permaneci olhando para ele, provavelmente com cara de besta, enquanto pensava “o que esse menino tá falando?!”. Uns dez segundos depois, respondi “Paris” e ele me passou a rima: “compra esse chiclete pra fazer um menino feliz?”.

Dei risada, agradeci e disse que estava sem dinheiro, não comprei. O sinal abriu, engatei primeira e fui. Perdi a chance de dar vazão ao espírito do Natal; deixei de fazer um menino feliz e fiquei com isso na cabeça.

Preciso desentupir minha fraternidade.

Para enlouquecer...

Para enlouquecer não basta querer. Antes fosse...
Loucura requer profunda disposição interna.

Dá manchete: "Insanidade rouba as rédeas da Razão e toma para si a Consciência".

Auto-controle é coisa que escapa desde o começo, no entanto, ao invés de entregar-se ao destino - ou ao descontrole - desperdiça a vida em uma luta vã por recuperar o tal controle, mero fantasma fugidio.

Esquivar-se...sumir, desaparecer, escapar. Livrar-se de si para renascer outro.

Que tal enlouquecer para poder tornar-se outro ser?

Estilhaçar um espaço invisível que mora entre o peito e a cabeça.

Fragmentar o juízo em partículas cortantes – cortantes para quem?

Mergulhar para dentro. Cegar.

Para enlouquecer não basta desespero. Antes fosse...
Loucura requer entrega completa e renúncia absoluta.
É difícil demais abrir mão dessa ilusão apelidada controle.

Arthur Bispo do Rosário (1909-1989)
Foi parar em manicômio após ver Jesus
descer dos céus cercado por sete anjos azuis.
Depois de enlouquecer, virou artista.

Arthur Bispo do Rosário, auto-retrato
O conjunto de sua obra está no Museu
de Imagens do Inconsciente,
no Rio de Janeiro.

Para saber um pouquinho mais sobre Bispo do Rosário
clique AQUI

Para ver coleções de outros artistas da loucura, AQUI

curtas 02

O ser encostou-se à primeira criatura dotada de reservas que encontrou. Já havia feito assim outras vezes e sabia que dava certo. A criatura no começo não reparou. Depois, aceitou, com esperanças de transformar a doação em troca. Foi mal-sucedida. Um dia, deu-se conta de que estava fraca – deixara-se sugar além do limite. Em tempo, extirpou a ventosa que lhe bebia as energias. Sangrou, mas deu para estancar. Seguiu adiante com as costas marcadas – a cicatriz deu quelóide – mas o que vale é que seguiu.

Nunca mais teve notícias do sugador. Há quem diga que é bicho, outros, que é fungo; o ser sente-se humano, não importa. Seja o que for, seu destino é parasitar.